Мой живот остывает свежим хлебушком на деревянной подложке под вафельным полотенцем.
Моя боль проходит, когда Она возвращается. Так должна выглядеть любовь? Любовь после 20ти уже не кажется смертельной. Я не могу даже представить, что видишь во мне Ты, тебе ведь почти 30.
Я говорю, это не имеет значения, мне нравится, что Ты старше. Я говорю, что Ты можешь сделать со мной то, чего я раньше не делала. И Ты отвечаешь так, как я всегда мечтала.

Как так получилось, моя белая псовина вдруг окрасилась чёрным? Как так получилось, что чёрный панцирь крупными корками отваливается от моей кожи, обнажая светлое бельë? И светлые перья выглядывают из-под лопаток, и голубые ручейки вен стекают по телу